Postado no RLS em 19/04/2012

a íris se vê às claras;

um grito ecoa no precipício ao peito;

unhas, garras, cascalhos ao chão mutilam suas carnes;

rastejando no áspero em busca da pureza ou do silêncio da dor;

a besta em prisão de acrílico atua num cárcere falso;

ondas de sal lhe lavam as chagas crônicas e sangrentas;

o cheiro doce tinge de vermelho vibrante as suas vísceras expostas ao sol;

e não é tortura, é liberdade;não é dor, são presságios, fantasmas, impressões quase nulas do que está por vir.

Luan Silva